É preciso gritar e correr, socorrer o vento;

Maio 2, 2008

                                

Foi naquela esquina que esquartejei o segredo. Talvez não fosse assim tão secreto, mas quis esquartejá-lo ali mesmo. Tinha de ser aí. Tinha de ser nesse instante. Um segredo ainda tão novo, hesitante, dormente. Mas escandalosamente ávido de ser atirado contra uma esquina, vontade de saber qual o desenho gravado no ângulo branco, na lâmina. Em quantas partes o cortaria, quantas partes ficariam por cortar. Já não podia continuar escondido. E as cordas dos arames vibraram com um vento inusitado e estranho, e as palavras soltaram-se e rasgaram-no. Morto o segredo, ficou apenas o vento, cada vez mais forte, estranhamente quente. E silêncio. Só silêncio dentro do vento em espiral, o pó a redemoinhar. E nós lá dentro, parados, e o silêncio. E os nós dos meus dedos dentro dos bolsos, e os teus braços à minha volta invisíveis, o abraço que não, que nunca chegou. À volta do meu corpo hirto, as mãos nos bolsos, apenas o vento. Porquê o vento… talvez se tivesse gesticulado as mãos tivessem empurrado o segredo com mais força, e ele tivesse rodopiado na espiral que rodeava os nossos corpos parados naquela esquina. Talvez. Mas eu sabia que não havia muito a esperar, e as mãos nos bolsos sabiam que não valia de nada enlaçar o vento inesperado, outras mãos nãos as agarrariam numa espiral de carícias. Deixar as mãos nos bolsos foi fechar em mim esperanças fictícias. E ainda bem que assim foi. Ficaria apenas com as mãos a abanar no vento cada vez mais ondulantemente veloz. Porque não abriste os meus bolsos e não as resgataste do sufoco. Passou. O segredo já não era só meu. E o vento despenteava-me os cabelos, cortina nos meus olhos, e talvez por isso não tivesse percebido o que farias tu com o segredo. Por entre os cabelos finos, que a mão saída do bolso afastava, pude entrever o teu silêncio, o teu rosto opaco, a tua vontade de ir embora, sozinho, e ao mesmo tempo a despedida lentamente adiada. O abraço, enfim. Opaco, também. E o segredo estropiado caiu em espiral em cima de mim, com fios soltos de intranquilidade que não soubeste sossegar. O sufoco. E o teu pedido, apenas isso, de encontros, palavras, sorrisos, mas em esquinas dos outros, nas esquinas de todos. Espraiou-se em mim a raiva de ter aberto assim o bolso do meu segredo. Via em ti os indecisos, os confusos, os controlados, os calmos, os seguros desígnios de um compasso tão irregular como as batidas do meu coração. E por fim fomos embora, para longe daquela esquina onde desenterrei o segredo para nada, tornado pó. Fui para casa, levava nos bolsos a tua falta, mas sabia-te longe do momento em que quis trazer-te para os meus ponteiros. Os teus só pediam descanso. E não marcaram a hora. E não marcaram outra hora. E foste embora, sem nenhum sinal de perturbação, incómodo, e eu fiquei com uma réstia de ridícula esperança de que desses corda ao teu relógio, porque ouvia na janela as pancadas do vento fora de horas. Esperei absurdamente por uma palavra transparente como o barulho do vento. Mas as palavras continuaram iguais, raras, misteriosas, cansadas, normais. Resolvi esperar. Parar. Maior do que eu a vontade de te sacudir, vontade de ser vento, de manhã, de noite, de tarde. Até que enfim percebi que mesmo o vento tem dignidade, e não aparece sempre com a mesma intensidade. Mais leve, mais suave, de repente grave. E perceber isto foi arrebatar o vento para dentro de mim. Foi perceber que as árvores não balançam com o vento. Que secretamente devo voltar a ser árvore. Árvore. E que é o vento que balança à volta das árvores.

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