Plastic Passion

Eu nunca fico melancólica por mais de trinta minutos. Pelo menos não quando o assunto da melancolia é proposto por reflexões sobre a vida, sobre a passagem do tempo, ou sobre “como as coisas estão piorando”. Essa melancolia só suporto por meia hora, no máximo. Quinze minutos, na verdade. Talvez o tempo de escrever um post para este blog: depois de escrito, se fica bem escrito, eu fico satisfeita e a melancolia e eu apertamos as mãos. Ela me diz: “Bom trabalho, Ana”, ao que eu respondo: “Não conseguiria sem você, cherie”. Ela fica um tanto ruborizada e se despede, como aquelas músicas que não exatamente terminam, que apenas vão diminuindo de volume, aos poucos. Mas isso é coisa rara: na verdade, quase tudo que se escreve com sentimento nas pontas dos dedos é péssimo. Por isso os poetas evocam as Musas, filhas da Memória: escreve-se relembrando, o que é diferente, é bom que se diga, de escrever para relembrar. O que está escrito, parafraseando T.S. Eliot, é eternamente presente e irredimível. E se se pudesse pular para dentro do texto e morar clandestinamente dentro de alguma palavra, nós também seríamos.

P.s: se eu precisasse escolher, eu quereria morar dentro da palavra “azul”: parece calma e distante.
E você?